Em Escape From Duckov, rolei uma grande bagunça Katamari de ganância e agonia aviária

Charlatão.

Minha forma cor de carne aperta sob minha armadura. Os dedos de salsicha de minhas enormes mãos humanas apertam o gatilho da SMG com um desespero branco. Os pequenos olhos no meio da enorme cabeça que compõe a maior parte da minha forma estranhamente esbelta o veem. Um lampejo de verde. Abra fogo sem piedade. Sangue e balas voam por 30 segundos. Eu ainda estou de pé. Tremendo, ofegante e olhando para um pássaro perfeitamente cozido em um prato.

O suor escorre da minha testa até um bico que se projeta a pelo menos 800 quilômetros do meu rosto. Ele iniciou uma autópsia aviária, retirando uma variedade de lixo, munições e uma arma de dentro do pato falecido. Eles vão para minha bolsa ainda inchada por enquanto, e depois serão jogados na grande pilha de coisas no meu bunker. Agora, tente espremer mais alguns itens antes de ir para a área de extração.

Ao retornar à segurança, solto um suspiro de alívio. Olho para Jeff. Ele é o rei deste cosmos subterrâneo, cercado por estações de trabalho montadas com os produtos que rolei durante minhas breves travessuras na superfície. Eu passo pela armadura, Orange, e vejo em seu lugar uma pilha de placas de metal, lâmpadas e parafusos. No cercado à minha direita, um pato fisiculturista cor de cocô chamado Mud faz supino com pesos. Acabei de ver mais placas de metal e um pneu que Jeff me deu por algum ato esquecido. O mesmo vale para o posto médico, montado com a ajuda de caixas de remédios que retirei dos acampamentos de sobrevivência de patos que não resistiram à tempestade letal do meu AK.

Eles são apenas a ponta do iceberg. Atrás de Jeff está o armário de armazenamento, cheio de todo tipo de parafernália que arranquei de corpos de pássaros no Marco Zero. O apocalipse drenou nosso lago de todas as amizades e formalidades. Perdemos tudo quando não conseguimos garantir uma fuga deste mundo. Tudo o que resta é uma fome insaciável por mais. Cada extração é mais uma extração da alma do que do corpo. Sinto que ele se afasta, cresce as asas que me recusei a ceder ao criador do pato e foge do purgatório do seu prisioneiro mortal.

Bem, eu digo mortal. Eu vi o que estava por vir. Pilhas de coisas, enraizadas em lugares onde eu já estive e fui abatido por patos ninja com MP5s ou guerreiros patos loucos com machados de batalha. Objetos perdidos, estes bens são declarados, para serem recuperados. Devo renascer, nu como no dia em que floresci, e expulsá-los. Os patos responsáveis ​​por cada um dos meus assassinatos nunca reivindicam esses itens para si. Acho que eles estão tão desesperados quanto eu, mas não precisam com fome. Sim, pequenas protuberâncias estranhas penduradas na brisa, não vou recuperar as coisas, elas desapareceram para sempre. Oh, deuses profanos do materialismo do pato selvagem, eu choro. Por que você deve me amaldiçoar assim?

A tempestade chega ao Marco Zero. Fui avisado para sair, então vá para minha toca e hiberne. Começo a sonhar. Existe um príncipe. Ele rola uma grande bola pelo Japão do período Edo, agarrando todos os objetos menores que cruzam seu caminho. Estou atordoado. Ele corre para recuperar o máximo de coisas que puder antes que o prazo estabelecido por seu mestre ausente expire. Seu objeto de todas as investigações, entretanto, não é violento. A maioria dos objetos é submetida sem protesto. Alguns emitem um grito inicial, mas este pode ser tanto um grito de êxtase quanto um grito de dor. Sua assimilação do caos díspar em um total geral parece natural. Uma vez que a bola tenha um tamanho adequado para acomodar, não há luta.

Eles flutuam no cosmos como planetas e estrelas recém-formados, e tudo está bem no mundo. O príncipe não embarca em sua nave espacial, com os olhos arregalados e os dentes cerrados enquanto as visões de patos mortos estagnam como sangue de pássaro nos recônditos de sua mente. Ele não sofre por colecionar arte como eu. Não os culpe, no entanto. Está além do nosso controle. As bolas deles são de amor e as minhas são bolas de ódio. Eles refletem os diferentes estados da natureza em que vivemos, o deles é um idílio rousseauniano, o meu é um pesadelo hobbesiano. Somos parecidos, mas totalmente estranhos.

Abro os olhos e olho para meu amiguinho patinho. Eles me seguiram lealmente desde o momento em que nasci e escaparam do bunker que serviu de introdução a esta vida amaldiçoada. Em todo o derramamento de sangue e acúmulo de objetos, eles olharam. Seus bicos não emitiram nenhum som de julgamento. Não tenho certeza se eles são um mecanismo de suporte, uma câmera de segurança robusta que garante que eu continue levando coisas ou um fantasma de minha consciência outrora limpa. Talvez sejam todos os três.

Se algum dia levarem um tiro de um arlequim galês com uma Glock fumegante, acho que nunca mais olharei para trás. Esse dia ainda não chegou. Ele nunca poderá chegar lá. No entanto, é um dos horrores ocultos que continuarão a assombrar meus dias e noites até que eu consiga escapar de Duckov.

Jeff entra. A tempestade passou, diz ele. Suspiro profundamente, acordo meu amigo e pego minha arma. Enquanto subo a escada para a superfície, penso na tempestade mortal de patos que está prestes a começar. Colocando minha enorme cabeça carnuda na luz do dia, fiquei surpreso ao ver o príncipe do meu sonho parado ali, sua forma verde e feliz translúcida. Ele desbloqueou uma nova expressão para combinar com o cavalo de brinquedo em sua cintura e a versão em miniatura de si mesmo que ele usa como chapéu. Seus olhos estão assombrados.

“Hora de rolar”, diz ele.

“Quack”, eu respondo.